9 декабря 2022 г. (№162)
Иногда можно подумать, что я только и делаю, что пеку, а Марк сидит за компьютером. Часто это правда, но, по счастью, не всегда. Например, сегодня мы ходили на творческий вечер Бахыта Кенжеева.
Я не знала его стихов, пока несколько лет назад Марк не увидел объявление о его выступлении в наших краях, почитал его поэзию и поделился со мной. Кенжеев - прекрасный поэт, виртуозно плетущий слова. Было приятно снова его увидеть, послушать стихи последних лет, поговорить, потому что народу было немного и вечер вышел камерным.
* * *
Среди длинных рек, среди пыльных книг человек-песок ко всему привык,
но язык его вспоминает сдвиг, подвиг, выцветший черновик,
поздний запах моря, родной порог, известняк, что не сохранил
отпечатков окаменевших строк, старомодных рыжих чернил.
Где, в какой элладе, где смерти нет, обрывает ландыш его душа
и глядит младенцем на дальний свет из прохладного шалаша?
Выползает зверь из вечерних нор, пастушонок молча плетёт венок,
и ведут созвездия первый спор – кто волчонок, а кто щенок.
И пока над крышей визжит норд-ост, человечьи очи глотают тьму,
в неурочный час сочинитель звёзд робко бодрствует, потому
что влачит его океан, влечёт, обольщает, звенит, течёт -
и живой земли голубой волчок колыбельную песнь поёт.
No comments:
Post a Comment